飞夜

1
他睡了，所有的一切都迷幻在这夜里。十一点四十五，她静静地看着，轻轻地打着字，生怕打扰到他了。窗外还有一些各种的声音，礼炮，礼花，一些别的还未睡觉的声音。礼花的光亮，她还在猜想着什么，那些声音都是什么呢。她仿佛是又回到了那些一个人的上午和下午，可这是在晚上，快午夜了。是的。亲爱的他，在做着什么梦呢，他的脸仿佛是微微地向墙的那边，越过电脑的光亮，她看得有些模糊。她或许是该打开那亮灯的，是有些微微刺眼，可总是会有一些不完美的吧。还是不要那么浪费，这样的微亮已是足够。礼花依是在有些远一点点的外面的黑色空中燃放着，振感灯亮了，又熄灭。真的，像是那些九点或十点更至于十一点等等的上午，楼下是有人没睡觉的，她确定，那一声从窗外传来的轻咳让她确定。这已是新年，新年的第一天，隐隐约约的那些日子，还在梦的幻感之中。元旦确实才不远，她又看了看那日期，二月十四，挺美丽，美好的文字，是的。亲爱的他，她仿佛随时感觉和呼吸着他的美好的温热和气息，她仿佛能走进或者是在他的梦里，她为此而感觉到无比的幸福和喜悦。那些低沉的情绪时期，是真的都过了吧，是的，她真的是可以就这样子拍板确定了。当她此刻坐在这里，唉，她聆听。是啊，仿佛也真的没有多久啊。夜就这么地开始深了。她又有些怕，看看那电脑右下角的时间，零点零一。二月十五日了，是的，时间可仿佛真是如魔一般。她却还是想回忆的，她依然坚持。胆小的她，是的，没有什么好怕。有什么怕呢，亲爱的他就在身边，随时，都将她保护得好好地。是的，她很安全。她是这么地，感觉美好和安全呢。
她又看了她的那小说，那因为烦心的事和凌乱的情绪而停止的。是的，相继，这些天，从那有些无措的小说的开始，一个月零三天了。她也是已停止五天了。是的，没有写一个字四天，从停止小说，五天。她终于还是这么地不能容忍自己了。不管她怎么想，她都无法。这些天，也是像是梦一样的。经历了他的工作风波，和他的在家生活，过年。是的，一切都像是一个被阻碍的囗形，欲言又止，想要诉说，却没有说，因为各种的心情和原因，因为她的总是思考，还有那现实的原因。他的会有一段时间没有工作，他们的钱的缺少，还有那以后的。一切都让她疲惫和感觉无措，总是哭泣，是的，一想到就会。她站了起来，仿佛是依然有泪，在心底。她可以想到以后的日子，茫茫然之间，她仿佛是在就此感觉。白天，黑夜，一天天，青春和生命就这样耗着。她哭了，她需要写作，没有文字的日子和生活真的总是空洞。可是现实，她不得不搁掉它，不是吗。生活到底该是怎样的，纠缠于如此的一个问题。五彩缤纷，是的。可是五彩了又会怎样。想下去也是没有任何的结果，她知道。她又去看时间，又看了，该睡了吧。她不想按原来想的那样子了。而事实呢，这样的夜晚也仿佛是又遥远了，被弃在了年华与岁月之后。会怎样呢，如果写一夜，她不想了，该睡了，是的，她要美丽。可是她坐在那里，看着那时间，看着，看着，看着。仿佛是没有了知觉却又万分清醒的难受。还有那么多的事情，还有那么遥远。她闭上眼睛，就那样子无为地坐在那把已是一年了的黑色椅子上。时间，你就走吧。走吧。
能怪谁呢。总是这样地难以承受的时刻。是的，哦，不，不是难以，是不想，不知道，害怕，小小的失落。是吗。她几乎又要失语。很多天以后，当她再回到今夜，也只是一个符号似的黑和时间跳动的脉搏。明知是错的错啊，她不得不又如此说。当笔在指尖颤抖着，当心无比奇怪地重复一次又一次的落寞。那不是她，一个轻飘如烟的女子，她在尘世之间，她有情有欲，她的生活该是向上和前进的快乐的感觉。所有的一切都感觉不到，可是所有的一切都感觉不到啊。谁知道呢。深深的夜了，随着时间和一些冰冷的跳动。她轻轻地闭上双眼，不再去想，是的，不再去想啦。她需要的是坐得很端很正，站得很直，笑和哭得都很有感觉。她是一个快乐或根本就很温和的女子，而不是只纠缠于明知是错的错。那些不好和灰色，都消失吧。消失，她在心里默默地想着，祈祷着，希冀和盼望着。这是新的一年，新的时间，感觉，未来。她会很好的，会的，会的。她在心里，就这样睡了过去。星星在窗外眨着眼，可是这夜晚，那个夜里，无数的夜里，在那些黑暗的或许是漠然的空中，她能够看见什么呢。什么也看不见，是的，是的吗。月亮在微笑，她又是在微笑了。可泪痕却依然还在眼角，不停地闪动的小亮光，点点的光亮。在如此静谧的夜空，在如此深而温和的呼吸里。好吧，忘掉，忘掉，睡去。不要再打扰自己了吧。是的，不要再打扰。

2
就是这样的夜，又能怎样。任她睡去又醒来，任那些烦恼。她又起来，或许根本真的就没有睡。她还思考什么。这些日子，像有温暖的阳光，又像有冷冰的存在。像是被自己严正地注视无法松开些什么。是的，都在做什么呢，一天天就这样过了。当她倾听着什么在这夜里，太静了。想要写，想要写，可是到底又是为什么呢。她已经控制住了啊。那些总是泛起的如洒落过灰尘的泡沫般的忧愁，焦虑。她不再哭泣，是早已不再吗。她此刻静然地打字，对着无声的自己。世界都像极了幻影。是的，或许她真的不该再这么说了，是的，如此地总像是又在犯错。可是当她想着是否该拿起书本时，她还是选择了写作，是的，继续写作。文字就是如光亮般的小希望和安慰和喜爱。她为何喜欢这样，是的，或许该说是独喜欢这样，如此地在文字里以任何的心情或方式去浸泡自己和那些总是散不开的感觉。情感的深沉，是吗。她仿佛真的是什么也不再觉得的，就快要上班了，又快上班了。还是那么地不可理解，不可以。她只好继续说下去，继续。笔呢，我需要我的笔，在文字上，在书本上。她几乎又奔溃。可是却还是无声。
真的是像极了，那些好笑的情节。是吗。她开始查一些东西。一些餐饮用语，一些日语，英文。她属于什么呢，怎样的人，温和，活泼。她希望些什么，七彩的明亮是凝聚力，淡淡的是深深的温和。那些化开的化不开的，冰，抑或是，神情。真的，内心里，是你无法懂得的痛。她有时想，为何她简单成这样，又其实是那样地复杂。她看她的屋子，干净，整洁，一点都不歇斯底里的心。是的，没有那样的